Discolorato ài, Morte, il piú bel voltoche mai si vide, e i piú begli occhi spenti;spirto piú acceso di vertuti ardentidel piú leggiadro et più bel nodo ài sciolto.
In un momento ogni mio ben m’ài tolto,post’ài silenzio a’ piú soavi accentiche mai s’udiro, et me pien di lamenti:quant’io veggio m’è noia, et quand’io ascolto.
Ben torna a consolar tanto doloremadonna, ove Pietà la riconduce:né trovo in questa vita altro soccorso.
Et se come ella parla, et come luce,ridir potessi, accenderei d’amore,non dirò d’uom, un cor di tigre o d’orso.