L’aura celeste che ’n quel verde laurospira, ov’Amor ferí nel fianco Apollo,et a me pose un dolce giogo al collo,tal che mia libertà tardi restauro,
pò quello in me che nel gran vecchio mauroMedusa quando in selce transformollo;né posso dal bel nodo omai dar crollo,là ’ve il sol perde, non pur l’ambra, o l’auro:
dico le chiome bionde, e ’l crespo laccio,che sí soavemente lega et stringel’alma che d’umiltate e non d’altr’armo.
L’ombra sua sola fa ’l mio cor un ghiaccio,et di bianca paura il viso tinge;ma li occhi ànno vertú di farne un marmo.