Questa humil fera, un cor di tigre o d’orsa,che ’n vista humana e ’n forma d’angel vène,in riso e ’n pianto, fra paura et spenemi rota sí ch’ogni mio stato inforsa.
Se ’n breve non m’accoglie o non mi smorsa,ma pur come suol far tra due mi tene,per quel ch’io sento al cor gir fra le venedolce veneno, Amor, mia vita è corsa.
Non pò piú la vertú fragile et stancatante varïetati omai soffrire,che ’n un punto arde, agghiaccia, arrossa e ’nbianca.
Fuggendo spera i suoi dolor’ finire,come colei che d’ora in hora manca:ché ben pò nulla chi non pò morire.