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Se col cieco desir che ’l cor distruggecontando l’ore no m’inganno io stesso,ora mentre ch’io parlo il tempo fuggech’a me fu inseme et a mercé promesso.
Qual ombra è sí crudel che ’l seme adugge,ch’al disïato frutto era sí presso?et dentro dal mio ovil qual fera rugge?tra la spiga et la man qual muro è messo?
Lasso, nol so; ma sí conosco io beneche per far piú dogliosa la mia vitaamor m’addusse in sí gioiosa spene.
Et or di quel ch’i’ ò lecto mi sovene,che ’nanzi al dí de l’ultima partitahuom beato chiamar non si convene.